Desde los tiempos más remotos que mi cabeza recuerda, haya por el siglo pasado, el verano ha sido tiempo de piscinas, peras, noches de frescas, y torneos de 48 horas.

Yo creía que esto último era tan común como las moscas en el resto de la geografía española, pero he podido contrastar que no. Será, una vez más, costumbre propia de la ribera riojano-navarra, el que los fines de semana los dediquemos a pasemos jugando a futbito, da igual a qué hora y en qué pueblo, y el lunes lleguemos al curro (o a la tumbona) muchos más cansados y con más postillas que cuando el finde comenzaba.

Crecí dándole patadas a un balón Mikasa en las pistas rojas de las escuelas, y viendo como el Loccoss se traía al pueblo las copas de todos los campeonatos de las vecindades. Hoy los balones ya no destrozan los pies, se ha construido un impresionante pabellón (que espero que sea el culpable de que las pistas de las escuelas estén siempre vacías), y ahora somos nosotros los que jugamos en todos los campeonatos de la zona. Incluso alguno ganamos... qué cosas.

Los discípulos del Julio Bravo, del Parri, del Juanjo, y los fichajes que venimos haciendo de los pueblos limítrofes están dando muy buenos resultados. Y si bien es cierto que cada verano acaba con la frase: "Este año el último". Todos sabemos que no será así. Nos lo pasamos demasiado bien.


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En Navidades, por fin nos juntamos para hacer una cena casi todos los del equipo. Nunca habíamos juntado todas las copas...